Lumière matin

La vie est belle, la vie est moche
La vie est un miracle, un miracle qui cloche
Parfois, souvent
On ne voudrait voir que les arbres
Feuillées de sistres, jouets de vent
Ce serait si facile d'oublier les cadavres
Couchés devant.
Les roses poussent du fumier ras les dents,
Pourtant elles sont belles, les abeilles boivent dedans.
Le laid et le beau, le noir, le blanc
L'amour et la haine, s'affrontent tout le temps.
Étrange ce monde où grouille le vivant
Sans cesse à la peine, ivre de son néant
Et que le mouvement entraîne toujours plus loin devant
Oubliant que tout saigne sur les roses, pourtant...




2007